Одиночество и боль сплетаются пальцами на руках,
Заточают в темные и мрачные подземелья,
Идут по жизни не отставая ни на миг.
Сколько можно? Вопрос уходящий своими корнями далеко в детство.
А было детство тогда, когда оно представлялось таким?
Может это была только причина, объяснить нероходимое одиночество и боль...
Троеточия одолели жизнь, заполонили мысли, улетели на неопределенный срок.
Надо ставить точки в каждом месте своей души.
Можно понять все, только не любовь. Потому что любовь это боль и одиночество...
сидя в темноте с красными от слез глазами и режущим душу сердцем, и не нет больше сил плакать и любить, только эти мысли лезут в голову...
Они высечены на моем сердце.